AMADORISMO

segunda-feira, 20 de setembro de 2010

Ela dorme com a roupa do corpo.
A roupa do dia inteiro
A ausência de calor humano faz o inverno ficar ainda mais frio
Despir-se é se desproteger, se expor ao frio do tempo,
Do quarto vazio e escuro

A TV ligada todo o tempo
No ar, fora do ar...
Tanto faz.
Sua função é apenas manter algum ruído, som
Imagens que se assemelhem, à de um ser humano
Ou um ser vivo qualquer,
Ao menos mais vivo que eu.
A TV está mais viva que eu,
Vive mais que eu
Está ao vivo.

Eu esperei a porta do quarto se abrir e tudo em volta se acalmar para olhar teu rosto e ver se não ficaram cicatrizes profundas. Porque, decerto, cicatrizes ficaram. Não pude evitar tal violência. Tenho, às vezes, esse descontrole e peço desculpas por todas essas falhas diárias. Eu sei que tens medo de mim, por vezes. Tens medo de até onde posso ir com essa falta de amor próprio, esse dom de destruir-me aos poucos e te arrastar comigo neste fim de vida, neste desgaste constante do corpo. Vem cá que eu faço de novo os curativos da pele. Vem que te coloco para dormir. Recosta no meu ombro e sonha... Um dia, eu não o violentarei mais, nem repetirei tal desatino.

Eu ando vivendo a internet
Trocando o dia pela noite
Comendo doce
Ficando no escuro sozinha
Acendendo vela.

Ando adorando os dias sem planos
E funcionando em outros no piloto automático,
Tudo programado...

Eu ando esquecendo o tempo passando.
Eu ando não fazendo cada vez mais.

Não é crise existencial
Apenas pensamentos de 03h36min da manhã.

Amanhã, ainda quarta-feira.
Perdi o dia da feira!
A água da geladeira acabou
Faço cubos de gelo no computador
Troco qualquer coisa por um pernoite e um adoçante claro
Não sei acender fogueiras.

Paro alguns dias sem planos
Não funciono como os outros.
Programas?!... Todos eu ando esquecendo.
Eu ando fazendo cada vez menos.
Não, não é crise existencial!
De manhã é quarta-feira
Dia de feira
Acabei com a geladeira.

As pessoas me conhecem pelo que eu não sou
Reconhecem-me nas roupas que eu não uso
Pela voz que calo
Pelo momento que mudo.

Reconhecem-me pelo que eu nunca fui
Aceitam minha farsa
Não se importam quando caem as máscaras
Aceitam passivamente toda minha mentira.

Passo diversas vezes pelo mesmo lugar
Repito as mesmas palavras e histórias...
Alguns textos e fotografias...
Acreditam na música que eu canto, mesmo que jamais a ouçam.
Ouvem-me até tocar!

Há crença naquilo que se verbaliza
Há crença naquilo que se vê
E assim ninguém parece ter credibilidade alguma.
Tudo é valido quando dito!
Mesmo que inventado, sugerido!

As pessoas me reconhecem pelo que eu nunca disse
Reconhecem-me pelo que eu não senti
Pela folha branca que lêem
Do livro falso que eu nunca escrevi.

SOBRE O AMADORISMO

Por Wanda Alckmin - Escritora e membro da Academia Feminina Espírito-santense de Letras

A poesia de Jô Rodrigues fala por si desde o seu início. Conta-nos desse sentimento que nasce e vem crescendo com o tempo...
Sua poesia é pura coragem. Ela nos busca, nos instiga e nos faz refletir sobre os diferentes olhares que, ao mesmo tempo, nos causa espanto e alegria ao defrontarmos com a nossa própria companhia.
Começarei pelos versos do Amadorismo em que a poeta se decreta em pedaços:
“... pedacinhos de um sonho menino, que se acabou com uma voz alta, um grito, que vem lá do fundo de um corpo vazio onde se encontram pedaços; pedacinhos de um sonho lágrima de alguém que chora baixinho escondido no fundo de um corpo vazio, onde se encontram pedaços; pedacinhos de um sonho amor, que não existe nem aqui, e nem no fundo de um corpo vazio, que agora se encontra em pedaços: pedacinhos”.
Suas palavras tecem significados específicos dentro de nós, leitores e nos clama a desvendar nossos mistérios, impulsionando-nos à completude desse “eu” que nunca conseguimos entender na sua extensão completa.
Por isso, a poeta se revela em partes e procura, em número de seis, nos chamar, pois é assim que seus encontros se sucedem e agem sobre nós.
A poesia de Jô Rodrigues rompe métricas, o que está preestabelecido, e traça o seu compromisso com as palavras, pois, como os poetas, ela faz o seu caminho atravessando várias fases do seu eu:
“... Então como o que eles viram em mim era apenas loucura,
eu me tornei louca...
Era apenas doença,
adoeci”.
Outras vezes, o seu “eu” se encontra em reflexão:
“... Faz-me repensar o tempo que não pensei. Faz-me tentar controlar minhas potencialidades. Faz-me pensar que ainda sei”. “Cansei desse perambulo onde as pessoas não se reconhecem, talvez elas próprias não se reconheçam”.
A autora surpreende nos provocando seus segredos, segredos esses só revelados a quem quebra seus limites, saindo de seu labirinto e rompendo esse círculo com o seu verso em grito:
“Não é crise existencial”
Jô supera todas as etapas das suas seis fracções. E na sua madurez se permite a se cortar, a se tornar pedaços, indo ao encontro dos versos de Cecília Meirelles:
“Aprendi com as primaveras,
a deixar-me cortar e, a voltar sempre inteira”.
Jô Rodrigues se refaz para se permitir cortar e em pedacinhos se recompõe e se torna inteira novamente e, cada vez mais inteira, chega até nós.
Esse é o seu primeiro livro no qual ela sai de seu exílio e se rende às palavras, aos versos, à sua unificação inteira.
___________________
Por Priscila R.Milanez - Sociologa e escritora

Palavras descritivas, secas e concisas não seriam suficientes para apresentar essa nova escritora que desponta no mundo literário, tampouco dariam conta de desvelar toda profundidade e beleza prosaico-poética com a qual leitor se deparará ao passear seus olhos irrequietos sobre cada uma das páginas que compõem esse livro. Bastaria dizer que a cada página folheada, abrem-se aqui as cortinas para uma escritora que, para muito além da racionalidade programada e calculada de que fez seu ofício, se entregou plena à sedução das letras que, seja em prosa, seja em poesia, desde cedo cadenciam seus passos.
Esse livro é passarela por sobre a qual desfilam as palavras que traduzem seu olhar sobre o amor, a angústia, a solidão e toda a delicadeza e força bruta de ser e de sentir em demasia.
___________________
Por Andréia Delmaschio

A escrita de Jo nasce como um rio do Norte: suave, simples, sutil e vai tomando força pelo caminho, rolando pedra, levando folhas... até que o leitor, que a acompanha num nado de peito, de repente se vê surpreendido pela densidade, pelo volume, pela correnteza inesperada e de caminhos incertos com os quais se depara. Um tronco, socorro! A cachoeira... "Como o que viram em mim era apenas loucura, eu me tornei louca... Era apenas doença, adoeci".
Ao modo de um pesadelo, ela nos faz despertar antes que sufoquemos. E não se trata ainda de melancolia, mas de uma tristeza viva, que constrói e derruba, aos chutes, rasgando a pele, castelos de areia, restos de infância, rostos sombrios, farsas familiares, relações de bolso, sorrisos forçados... O medo que esse seu mundo nos incute é o medo-mor de nos olharmos ao espelho: existe alguém mais solitário e infeliz do que eu? Existe, ela responde, e nos apresenta sua gêmea, sem alma, sem paz, à procura: "A água da geladeira acabou. Eu faço cubos de gelo no computador".
Quem tiver coragem, compre o ingresso para essa primeira Jo Rodrigues: "Quem disse que só a mãe sente as dores do parto?".
O que ainda nos virá daí, por ora ninguém imagina...

segunda-feira, 4 de outubro de 2010

segunda-feira, 20 de setembro de 2010

PRÉ-LANÇAMENTO

ALGUNS TEXTOS